Camminando nell’entroterra di Vallio Terme, lungo una strada sterrata, trovo adagiate sul ciglio una serie di lapidi cimiteriali e lastre di marmo rotte. Le seguo, come Pollicino seguii i sassolini per tornare a casa. Giungo così ad una fabbrica di marmo: la polvere bianca degli scarti tritati riempie l’aria e si aggrappa alle pareti strato su strato, come fosse neve. Di padre in figlio, è la storia; nel nome del padre, era scritto su una delle lapidi.